Es tan cotidiana la muerte que sin que la invitemos a tomar café en nuestras casas nos hace la gala de su compañía, es la única en el carro que no necesita cinturón de seguridad, come con nuestros hijos sin que ellos se den cuenta y vela a un lado de la cama con cuidado de no romper el puntilloso sueño.

De unos años para acá, hemos perdido tanto la humanidad que las personas no son personas son cadáveres, son muertos, jugos descomponiéndose en la morgue, la salsa del desayuno en el necrófilo Canal 6 y el tema de conversación en la barbería, en el salón de belleza, en el taxi, etc. A diario vemos las cuchillas de la muerte pasarnos el hombro, silbar cerca de nuestra cabeza, tocar al vecino, pintar al niño de un extraño, fotografiar a una señora que no conocíamos, frecuentemente la vemos hacer su cometido, su numerito sin que nadie se apiade de la vida.

Cuando miro esta foto de una típica madre con sus hijos en esa excursión del domingo que comienza en La Leona y acaba en el Parque Central, no dejo de preguntarme cómo el borrador de la muerte actúa y todos seguimos nuestro camino como si el amor no existiera ni pudiera triunfar jamás. Yo miro esta foto y me parece ver a estos niños con un vaso de plástico lleno de leche y una semita pelona en la mano porque no hay para el exótico cereal del desayuno, los veo presurosos por comer porque la vida y la diversión del bloque se les escapa de la manos y sólo una vez se es niño, miro a su madre humillada y sola, esperando el dinero casual de un majadero, la miro en una cocina de gente humilde, de esas que generalmente huelen a gas y aceite que se quema una y otra vez, casi la escucho levantarse para hacer el aseo maldito de todos los días, las paredes grasosas, el televisor de Electra, el Equipo de Sonido que tiene mas luces que sonido, el baño abierto con su aroma a orines de niño, a toalla percudida y jabon sin cariño de pulpería, siento la soledad de esa mujer maltratada y sus manoteos inútiles contra la oscuridad de un barrio sin salida.

La mañana del miércoles 5 de octubre seguramente mientras yo despertaba a mi hijo para que fuera a la escuela, esta familia que tenía nombre se balanceaba como péndulos malditos de una cuerda comprada en la trucha. ¿Quién fue? ¿por qué lo hizo? que había hecho esta gente para morir tan indignamente, tan inmerecidamente.

Nadie tiene respuestas, la policía mira de un lado al otro como un payaso en un circo ajeno, la Fiscalía jura y perjura que el padre es el asesino, la defensa argumenta que la madre los mató, mil y una falla en los procedimientos, y el padre, más frío que Truman Capote alega su inocencia. Mientras todos justifican la injusticia, mientras se tiran los dados una y otra vez esperando que caiga el lado correcto, mientras la saliva humedece la lengua antes de morder, quién se pregunta por qué la verdad no triunfa, por qué los buenos solo sirven para rezar a un Dios que no existe, al menos en los límites de nuestra patria, por qué alguién no monta en cólera, ¿por qué la patria está llena de por qués?

No dejo de mirar los ojos de esos niños y de esa madre, entre los píxeles del impreso está la verdad, la respuesta, pero a nadie le interesa, quizás porque siempre fueron paisaje incoloro, no elegibles para Credomatic, caídos de batallas sin pena ni gloria, hijos de nadie, ninguneados de esperanza y de humanidad, grupo objetivo D y E según la filosofía cínica de la mercadotecnia, escombro y migaja, relleno en la publicación del 6 de octubre de La Prensa antes del anuncio de Aval Card y después del Tropikong de grupo de Unicomer, pero la foto encierra también una profecía, una maligna visión de que cuando nos toque a nosotros, tampoco se aparecerá Dios con su justicia divina, el cuadro de Jesús estará inmóvil, los Power Ranger no se van a salir de la pantalla a defendernos, los jueces seguirán siendo confesos sibaritas, pasarán los rojos y los azules, se abrirán circos y burdeles con eslogan rimbombantes "Poder Ciudadano" , "Futuro seguro" ; subirá y bajará la bandera hacia las manos penosas y sucias de quienes nos gobiernan y la verdad como siempre, se moverá como un conejo cobarde entre las hienas, buitres y coyotes bien vestidos de la pradera nacional.

Yeco

 

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