- Hey vo, viste los culos broder
- Si, no jodás están buenísimos
- Hay algunos repetidos del año pasado
- Pero todavía están buenos
- Eso sí, chiqui
Desfile patrio, 15 de septiembre del 2006

Llenas de algarabía se agolpan las personas al paso del carnaval-desfile patrio, circulan los militares, en cumplimiento del deber, arrastrando unos adolescentes despeinados e inmóviles gracias a la llave en la espalda. Popeye se pasea alegremente junto a Oliva. No faltó Mel y su mujer de siete y ocho años respectivamente; el obispo y su corte, todos menores de cinco años, sería lindo si fuera chiste, pero no lo es (o sí).

Que emoción da el espectáculo, que necesidad de divertirse, de celebrar la fiesta patria. La patria de quién. La patria es por excelencia la creación del padre, del patriarca, digamos que casi como su decente esposa, o su hija incestuada; una señora que a veces, según el sitio, aparece semidesnuda y abanderada, otras, adolescente y soñadora.

El espacio de la patria para las mujeres está clarísimo en el desfile cívico. Carne de asfalto las palillonas sudan y sonríen, muchas rubias, todas delgadas. Ataviadas novedosamente con ligueros que recuerdan las orejitas de un cierto canal de televisión o en su lugar, revista a full color. Medidas de arriba abajo, más bien abajo; de adentro para afuera, por los ojos lubricados de los hombres que ven el espectáculo, y dan calificación a la pasarela, las jóvenes bailan a diferentes ritmos de un pueblo que de pronto acá ha descubierto a los negros y a las negras de la costa caribeña y sus movimientos, más tarde que los empresarios del turismo que les quitan sus tierras para darles oportunidades laborales.

Allá las niñas vestidas de monjitas, deshidratadas con tanta ropa y tanto sol, junto a sus madres orgullosas y bendecidas por un papa a punto de ser linchado, dios mediante, por arrogante y estúpido. Otras luciendo unos trajes sí típicos, pero quién sabe de qué lugar del mundo, disfrazadas hasta el ridículo, llevando unas trenzas que sólo por hoy pueden ser llevadas con orgullo sin que sea ofensivo que te llamen india, es decir jincha, pánfila, dunda, sucia, burra, pendeja, pues.
Luego las de afuera, la mayoría, las mujeres que van siguiendo a sus hijos a punto del desmayo. Las que van vendiendo agua, pupusas, tortas, cacahuates, frescos, café, sombrillas, gorras, cigarros.

Veamos bien que ofrece esta patria a las mujeres: miseria, prostitución, femicidio, abortos clandestinos, violencia, hijos no queridos, moral castigadora, abandono, desprecio, pésimo sexo, burla, escarnio y suicidio. Aquí algunos datos: 80 mujeres asesinadas hasta agosto de este año, los casos que se denuncian claro; o sea, 10 al mes, una cada tres días. Del año 2004 al 2005 según el ministerio de salud se dobló el número de mujeres que se suicidan, la mayoría de ellas jóvenes. Según la corte suprema de justicia en Honduras, el 67% de los casos de violencia doméstica es realizado por sus actuales compañeros de hogar o sus excompañeros de hogar, en cantidades iguales. Cariñosos los maridos hondureños.

Al casarse una mujer pierde su apellido, y al intentar migrar pierde los brazos, las piernas, y arriesga todo lo demás. Son mujeres, grandes y pequeñas, las violadas por sus parientes masculinos, o por amigos o extraños que van pasando por la calle, las que corren en el centro de las ciudades con cara de terror. Son mujeres las que menos propiedades tienen en el mundo y las más pobres entre los pobres. La oferta patriótica no parece muy estimulante para nosotras.
Sin embargo aquí estamos dando todo lo mejor para representar el colegio, la bandera, los héroes todos hombres y vestidos, los valores, mandamientos y las buenas costumbres.

- Quién es Francisco Morazán
- Ese mire el de la foto
- Pero quién era, pues
- Un héroe
- Y por qué
- Ah... eso no sé
Desfile patrio, 15 de septiembre del 2006

Aprender sobre los héroes patrios es facilito: Morazán no tenía oreja y por eso siempre está de perfil; Lempira era un indio que los españoles traicionaron; Cabañas dicen que era honrado, pero eso cuesta mucho creerlo; Valle no quería firmar el acta de independencia. Punto. Punto. No profundicemos en planteamientos políticos o argumentos ideológicos de los ya mencionados personajes.
Trate usted de saber algo, siquiera un detalle folclórico de alguna mujer que estuviera participando de la historia de este país, algún rastro de su cara, de sus gestos. Sólo hay este silencio tan grande que hasta duelen los oídos.

Ahí viene el central
Já, atajo de mareros, esos
Y vos serás de la americana, yo estudié en el central así que no jodás.

Que rotas y reparadas las trompetas, que poquitos los tambores, que gastados se ven los uniformes de los de la banda. Por qué será que la pobreza no da tregua con nada. Maldita manía tiene de meterse entre los ojos, que no puede una dejar de verla en todos lados, los zapatos de la niña de la lira se ven más grandes que sus pies, y las medias ya se le fueron hasta la calle real de Comayagüela. ¿La patria de quién anda marchando por esta calle?.
Mamá dijo una niña, será que está el presidente en el estadio, no mija ha de estar rascándose los guevos en su casa. Pero la televisión no miente y ahí estaba el señor, no faltó ninguno de los bufones de todos los géneros.

Aquí afuera asoleados no están todos los que somos, ni somos todos los que estamos. Este modo de vivir que para algunos estudiosos de las ciencias sociales, es como estilo de vida antropológico o étnico, le toca a un montón pero no a todos.
Y mientras los paracaidistas bajan colgados de una bandera en el cielo, me siento afortunada de ser mujer y no tener patria por la cual emocionarme con tanto perverso ridículo.

apuráte,
ay es que me duelen los pies,
caminá bien muchacha, mejor quitáte esas botas que las tenemos que devolver.

 

Lawalmara

 

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